第112章 威廉退尔序曲
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没有宏大的开场，没有震耳欲聋的齐奏。
广场上还残留着上一场喧闹后的余温。
有人抱着胳膊站在后排，嘴角还挂着讥笑；有人把酒杯举到唇边，正准备和同伴说几句刻薄的评价；贵族席上的几把折扇轻轻摇着，像是在等一个注定滑稽的开场。
他们都以为，接下来会是一场拙劣的模仿。
会是刺耳的乱奏，荒唐的闹剧，或者某种不知天高地厚的挑衅。
在嘲弄和怀疑的目光中，墨莺手中的大提琴缓缓滑入。
她坐在舞台前方，黑色的大提琴贴着肩膀。她没有看观众，也没有看台下那些轻蔑的眼神，只是微微垂下眼，像是在听某个很远很远的声音。
琴弓缓缓拉过琴弦，E大调的独奏如同一缕晨雾，从静谧的湖面上袅袅升起。紧接着，大提琴组开始加入，数把大提琴的声部交织在一起，音色醇厚而温暖。
那声音很低，也很柔。
它不是要征服谁。
而是在所有人还没有反应过来之前，轻轻推开了一扇门。
门后不是金碧辉煌的殿堂，也不是高高在上的云端王座，而是一片被晨光慢慢唤醒的山谷。
它不像巨龙的黄昏那样将一座宏大的宫殿压在了人们身上，而是将人们带进了一个平静的山下小村。
村口的石子路被昨夜的露水打湿，几道浅浅的车辙从路面上延伸出去。木屋的窗户半开着，窗台上摆着一只缺了口的白瓷杯，杯沿还沾着一点没有擦干的水痕。
远处有羊铃轻轻响起。
很轻，很远，像是从记忆深处传来。
像是清晨的第一缕阳光照在雪山上，金色的光辉在白雪的倒影中轻轻颤动。长笛在低音区掠过，声音轻灵，如同林间惊醒的鸟雀，抖落了叶片上的露珠。
那只鸟雀从枝叶间飞起，翅膀擦过潮湿的叶面，细小的水珠落下来，在光里碎成了晶莹的粉末。
台下，一个正准备发笑的年轻贵族怔了一下。
观众的哄笑和低语声也都消失了，一幅幅画面在他们的眼前徐徐展开。
有人放下了酒杯，有人停止了摇扇，有人茫然地抬起头，像是第一次真正看见舞台上的人。
春之芽，夏之叶，秋之风，冬之雪，湖边的小木屋，悠然的炊烟，时间被悄然放慢，只剩下小屋门口那只打着瞌睡的牧羊犬。
牧羊犬趴在门口，尾巴懒懒地扫过地面。
小女孩蹲在篱笆边，把刚摘下的野花插进陶罐里；屋里的妇人正在生火，炉膛里的火星轻轻一跳，映亮她红扑扑的侧脸；远处的老人披着旧外套，站在湖边撒下一把谷粒，几只白鸟扑棱棱地落在岸边。
一切都慢得像梦，从瞬间缓缓流向永恒。
就在这时，定音鼓响了。
格隆用鼓槌轻轻摩擦着鼓面，制造出一种低频的震动。
那双粗大的手显得异常克制，鼓槌贴着鼓面缓缓移动，像有什么庞大的东西正在地底深处翻身。
嗡——
那声音听不真切，却能感觉到脚下的地面在微微颤抖。像是远山的闷雷，又像是大地深处积蓄已久的怒火。
村口的牧羊犬忽然睁开了眼睛。
远处雪山上的一片积雪无声滑落，湖面上那层平静的光微微皱起。
有人下意识低头看了一眼自己的脚边，仿佛广场的石砖真的在刚才轻轻震动了一下。
就像是暴风雨前最后的深呼吸。
莫里特手中的指挥棒猛地一挥。
第二乐章开启！
起风了。
先是极细的一缕风。
它掠过草尖，吹歪了屋檐下悬挂的风铃。
然后，风突然变得尖锐起来。
莉娜的琴弓疯狂跳动，那一连串密集的半音阶跑动如同无数把无形的风刃，瞬间撕裂了广场的空气！
那已经不像是在演奏，更像是在用琴弓切开某种看不见的牢笼。她的手腕快得几乎只剩残影，弓毛被压得绷紧，琴弦发出急促而尖锐的颤鸣，仿佛下一秒就会被这场风暴扯断。
铜管组介入，声音尖锐而刺耳，如同狂风呼啸穿过峡谷。
山谷里的鸟群惊惶飞起。
木屋的窗户被风猛地撞开，屋内的火焰剧烈摇晃，桌上的白瓷杯滚落下来，砸在地上，碎成一地冰冷的白片。
格隆抡起那根像棒槌一样的鼓槌，狠狠砸下。
咚！
巨石滚落山崖，乌云密布，电闪雷鸣，豆大的雨点轰然砸下，湖中波涛汹涌，宛如末日降临。
那座安静的小村被风雨吞没了。
湖水翻卷起来，拍碎了岸边的木桩；羊群四散奔逃，牧羊人的斗篷被狂风扯得猎猎作响；小女孩抱着陶罐躲进屋檐下，眼睁睁看着刚插好的野花被雨水打弯了茎。
天空像被撕开了一道黑色的裂口。
雷光在裂口深处翻滚。
冲击，狂乱，怒吼，仿佛整个世界都在咆哮！
台下不少观众下意识地缩了缩脖子，看着晴朗的天空，感觉真的有一场大雨要劈头盖脸地砸下来。
一个孩子吓得抓住了母亲的袖子。
他睁大眼睛，死死盯着舞台，像是真的看见了那片山谷被倾盆的暴雨吞噬。
前排一个贵族小姐手里的折扇停在半空，指节因为用力而微微发白。她的嘴唇动了动，似乎想说什么，却最终没有发出声音。
没有秩序，没有优雅，只有最大自然原始的野性！
就像是灵魂在极度的压迫下，不顾一切想要冲破牢笼的嘶吼！
恐惧与愤怒交织成一个巨大的漩涡，将所有人都卷了进去！
那个漩涡从舞台中央升起。
它卷起风，卷起雨，卷起碎裂的树枝和崩塌的山石，也卷起每个人胸口深处那些被压下去太久的东西。
有人忽然想起自己曾经咽下的屈辱。
有人想起被迫低头时，牙齿咬进舌尖的血腥味。
就在这种窒息感即将达到顶峰时。
风停雨歇。
第三乐章拉开帷幕。
所有的乐器都停了下来。
那一瞬间，广场像被抽空了声音。
刚才还在耳边咆哮的雷霆、暴雨、狂风，全都戛然而止，只剩下一片近乎不真实的空白。
不少观众甚至忘了呼吸。
只有一个声音突兀地响起。
涅克洛斯站在舞台一侧，闭着眼睛，手指在泛黄的骨笛上跳动。
她站得很直，像一截从古战场上挖出来的旧骨。
骨笛贴在唇边，泛黄的笛身在灯光下显出细细的纹路，仿佛每一道纹路里都藏着被风沙埋没过的年月。
那声音苍凉而悠长，带着一种特殊的沙哑感，仿佛穿越了千年的时光。
它是牧羊人的哨声，是一缕穿过云层的阳光。
被暴风雨洗刷过的草原上，牧羊人驱赶着绵羊，披着夕阳走在回家的路上。
五色的光晕在夕阳中氤氲，几只水鸟回到岸边，落在湿漉漉的断桥上。
雨后的草原很安静。
泥地上有深深浅浅的脚印，草叶上挂着水珠，远处的天空裂开一线柔和的金色晚霞。牧羊人没有说话，只是吹着那支旧笛子，慢慢走在羊群后面。
他的斗篷湿透了，靴子上沾满泥水。
可他还活着。
羊群还在。
回家的路还在。
长笛轻轻应和，如同山涧里的清泉，在乱石间叮咚作响。
那清泉从被暴雨冲刷过的山石间流出来，带着碎叶，带着泥沙，也带着雨后重新变得清亮的天空。
弦乐组再次加入，声音绵延悠长，如同阳光下舒展的苔原。
它不再撕裂，不再怒吼。
而是像一只温暖的手，缓慢地落在每个人剧烈起伏的胸口上。
就像是被暴雨蹂躏过的野花，在泥泞中重新挺直了茎秆；是硝烟散尽后的废墟上，母亲抱着幸存的孩子，哼起了古老的摇篮曲。
那个小女孩从屋檐下走出来。
她手里的陶罐已经裂了，里面的野花被雨打得七零八落。她低头看了很久，最后小心翼翼地把其中一枝还没有完全折断的花扶正。
牧羊犬抖了抖身上的水，重新趴回门口。
炉膛里的火没有熄灭。
屋顶的炊烟又一次升了起来，只是比之前更细，也更慢。
台下一个老人摸了摸脸颊，发现自己竟然流泪了。
他愣在那里。
那一滴泪从皱纹里滑下去，落在他干枯的手背上。
他想起了自己在特拉洛克之下的家，为了追求所谓的艺术，他离开的太久了，或许是时候回去看看了。
他想起门前那条铺着青石的小路，想起母亲在黄昏时喊他回家吃饭的声音，想起自己离开那天，父亲没有送他，只是站在门后很久很久。
他以为自己早就忘了。
原来没有。
就在所有人的情绪都被抚平时。
莫里特转过身，看向后排的铜管组。他的眼神狂热，手中的指挥棒指向天空。
老指挥的手在颤抖。
可那不是恐惧。
是兴奋，是疯狂，是压抑了太久之后终于爆发前的最后一瞬。
第四乐章滚滚而来！
老巴克鼓起腮帮子，那个坑坑洼洼的小号口对准了广场。
他的手指按在活塞上，那把小号并不好看，铜皮上有坑，号口边缘还留下了不知道多少年前的凹痕。可在这一刻，它像一把被重新拔出的旧军刀，刀身锈迹斑斑，却依旧锋利。
嘟——嘟嘟嘟——嘟嘟嘟嘟嘟——！
一声极其嘹亮的军号，没有任何铺垫，像是一把利剑，瞬间刺破了宁静！
所有人都被这一声号角猛地拽了起来。
像有人一把掀开了雨后的黄昏，把所有温柔的余韵都踩碎在战马的蹄下。
冲锋的号角响起了！
紧接着，整个乐团炸开了。
所有的铜管，所有的弦乐，所有的打击乐，在这一刻毫无保留地爆发。
那不再是山村。
不再是牧羊人。
不再是暴雨后的归途。
那是一片被晨曦照亮的战场！
成千上万匹战马踏碎冰河，迎面冲来！刀兵出鞘，如黎明将至！
冰河在马蹄下裂开，白色的碎冰飞溅到半空。
战旗从风雪里展开，火红的旗面猎猎作响。骑兵低伏在马背上，盔甲被黎明的光照得发亮，刀刃一排排扬起，像冰原上突然升起的银色森林。
冲锋！冲锋！
观众席彻底沸腾了。
没人能在这个节奏下保持冷静。心脏随着鼓点狂跳，血液随着旋律燃烧。
有人不自觉地攥紧了拳头。
有人身体前倾，像是下一秒就要从座位上冲出去。
他们不知道自己为什么激动。
可他们就是想站起来，想呐喊，想跟着那支看不见的军队一起冲下山，挥舞军刀，踏碎阻拦在面前的一切！
舞台侧面的阴影里。
一个穿着灰色长袍的人缩在角落。他是红龙家族的密探，手里紧紧攥着一块黑色的魔石。
那块魔石冰冷而坚硬，边缘硌进他的掌心。
他已经在这里等了很久。
从第一乐章开始，他就站在阴影里，等待最合适的时机。按照计划，他应该在高潮到来前破坏扩音结界，让刺耳的啸叫撕碎这场演出。
即使这会违抗大少爷的旨意，但总比让少爷输掉比赛，被逐出云端好！
这本该很简单。
只要捏碎这块石头，舞台上的扩音结界就会产生短暂的啸叫，足以毁掉这场演出。
他的手在颤抖。
他看着台上那个正在疯狂吹奏的蜥蜴人，看着那个把琴弓拉出火星的大提琴手，看着那个像疯子一样挥舞手臂的老指挥。
老巴克的脸涨得通红，脖子上的鳞片一片片绷起，像是下一秒就会喷出火来。
墨莺的琴弓压得极低，弓毛几乎要断裂，琴弦在她手下发出震鸣。
莫里特的白发被汗水黏在额头上，外套后摆随着动作甩起，他整个人像一面破旧却还没有倒下的旗。
一种莫名的恐惧攫取了他的心脏。
他忽然觉得自己并不是站在舞台侧面。
而是站在战场中央。
站在一支正在冲锋的军队面前。
他要阻挡的不是一支乐队，是一支军队，一支一往无前的军队！
他们踏过冰河，踏过山谷，踏过雷雨和废墟，踏过所有人的嘲笑与轻蔑，朝着他，朝着红龙家族，朝着那些高高在上的东西冲了过来。
我不行，我，我做不到！
密探松开了手，那块魔石滑落在地，滚进了下水道的缝隙里。他抱住头，在那震耳欲聋的声浪中瑟瑟发抖，转身逃进了黑暗。
他逃得很狼狈。
灰袍被栏杆勾住，撕开了一道口子，可他连回头看一眼都不敢。
他只想离开这里。
离开那号角，离开那鼓声，离开那支仿佛真的能把他碾碎的军队。
台上，第四乐章进入了中段。
木管组短暂的沉吟，像是在冲锋前的战士回头看了一眼故乡的炊烟。那一瞬间的犹豫和柔情，转瞬即逝。
他看见了门前的老树。
看见了妻子站在篱笆旁，手里抱着还不会说话的孩子。
看见了母亲坐在炉火边，低头缝补一件旧衣服。
那一眼里有太多东西。
有舍不得，有遗憾，有害怕，也有再也无法说出口的告别。
下一秒，就被更加狂暴的弦乐吞没。
既然选择了反抗，就别回头！
冲！冲上去！
战士转过头。
马蹄再次踏下。
故乡的炊烟被抛在身后，所有柔软的东西都被他藏进胸口最深处，然后化成更锋利的力量。
莫里特全身都在颤抖，他的汗水甩在空中。
那汗水在灯光下飞散，像一颗颗短暂燃烧的火星。
他的眼睛已经红了。
他不仅仅是在指挥一首曲子。
他是在把自己这几十年吞下去的屈辱、失败、逃避和不甘，全都狠狠砸进这最后的乐章里！
我不会再逃了！什么狗屁皇家乐队，什么狗屁贵族！你们根本不配挡在我们的面前！
这一刻，他仿佛又回到了年轻时。
回到那个被人嘲笑出身、嘲笑天赋、嘲笑不配站上大舞台的夜晚。
那一次，他凭借着自己出类拔萃的演奏技巧冲破了阶级的束缚，这一次，他将和这个新生的乐团一起踏破这腐朽的秩序凡俗！
格隆，手中的鼓槌狠狠砸下，定音鼓发出了最后的怒吼。
那一下像是砸在整座广场的胸口。
这是胜利的欢呼！是千万人胸腔共振发出的怒吼！是把那个高高在上的帽子踩在脚底下的狂笑！
战旗越过城墙。
铁蹄踏碎锁链。
有人在废墟里举起拳头，有人在燃烧的黎明里大笑，有人满身是血，却依旧站着。
不是因为他们不会倒下，而是因为他们终于不再跪着。
最后一个音符落下，所有乐器同时止音。
那种极动到极静的落差，让人耳膜产生了一瞬间的真空感。
仿佛成千上万匹战马在冲到眼前的一瞬间，同时消失了。
尘埃还悬在半空。
刀光还停在瞳孔里。
广场上一片死寂。
没有掌声，没有欢呼。所有人都张大着嘴巴，呆呆地看着台上。他们的大脑还在充血，耳边还在回荡着那疯狂的马蹄声。
有人手里的酒杯歪了，酒液顺着杯沿流到手背上，他却毫无察觉。
有人眼眶发红，却不知道自己为什么想哭。
有人胸口剧烈起伏，像是刚刚真的跟着那支军队冲过了一整片战场。
那些原本等着看笑话的人，此刻一个字也说不出来。
他们仍然坐在原地。
可他们的眼神已经不一样了。
因为他们知道，有什么东西被这首曲子撕开了。
那不是一场普通的演出。
那是一场从晨雾开始、穿过暴雨、走过归途，最后踏着战马冲向黎明的梦。
而他们所有人，都被卷了进去。
这……这是什么？
这不是音乐，这是战争！
评委席上。
一向以严苛著称的伯恩，猛地站了起来，甚至因为动作太猛，带翻了身后的椅子。
啪！啪！啪！
他用力地拍着手，手掌拍得通红，脸上带着狂热。没有任何迟疑，没有任何保留。
这孤单的掌声就像是一个信号。
轰——
整个广场炸开了。
人们跳了起来，疯狂地鼓掌，尖叫，甚至有人激动地抱住身边的人大喊大叫。
那些平日里自诩优雅的特拉洛克人，此刻全都忘了所谓的礼仪。他们被那种生命力彻底征服了。
在舞台的另一侧。
红龙家族的乐团成员们面面相觑。
那个首席小提琴手，看着手里昂贵的名琴，又看了看对面那个蜥蜴人手里破旧的小号，苦涩地放下了琴弓。
他不得不承认，刚才那一瞬间，他甚至也想举起小提琴，和台上的那些人一起冲锋，加入这场战斗。
他缓缓抬起手，加入了鼓掌的行列。
这无关比赛输赢，这是对音乐的尊重。
红龙家族乐团的其他成员们也如梦初醒，不约而同的加入了掌声之潮。
而站在台下的杰拉德面无血色，像是被抽干了所有的血液。
他不需要等评委打分。他知道自己已经败了，败的很彻底，没有任何翻盘的机会。
掌声持续了整整五分钟才渐渐停歇。
伯恩拿起扩音水晶，声音因为激动而有些颤抖：
“投票通道开启。请各位做出你们的选择！”
PS：今日万更！五一快乐！求催更，谢谢喵！
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没有宏大的开场，没有震耳欲聋的齐奏。
广场上还残留着上一场喧闹后的余温。
有人抱着胳膊站在后排，嘴角还挂着讥笑；有人把酒杯举到唇边，正准备和同伴说几句刻薄的评价；贵族席上的几把折扇轻轻摇着，像是在等一个注定滑稽的开场。
他们都以为，接下来会是一场拙劣的模仿。
会是刺耳的乱奏，荒唐的闹剧，或者某种不知天高地厚的挑衅。
在嘲弄和怀疑的目光中，墨莺手中的大提琴缓缓滑入。
她坐在舞台前方，黑色的大提琴贴着肩膀。她没有看观众，也没有看台下那些轻蔑的眼神，只是微微垂下眼，像是在听某个很远很远的声音。
琴弓缓缓拉过琴弦，E大调的独奏如同一缕晨雾，从静谧的湖面上袅袅升起。紧接着，大提琴组开始加入，数把大提琴的声部交织在一起，音色醇厚而温暖。
那声音很低，也很柔。
它不是要征服谁。
而是在所有人还没有反应过来之前，轻轻推开了一扇门。
门后不是金碧辉煌的殿堂，也不是高高在上的云端王座，而是一片被晨光慢慢唤醒的山谷。
它不像巨龙的黄昏那样将一座宏大的宫殿压在了人们身上，而是将人们带进了一个平静的山下小村。
村口的石子路被昨夜的露水打湿，几道浅浅的车辙从路面上延伸出去。木屋的窗户半开着，窗台上摆着一只缺了口的白瓷杯，杯沿还沾着一点没有擦干的水痕。
远处有羊铃轻轻响起。
很轻，很远，像是从记忆深处传来。
像是清晨的第一缕阳光照在雪山上，金色的光辉在白雪的倒影中轻轻颤动。长笛在低音区掠过，声音轻灵，如同林间惊醒的鸟雀，抖落了叶片上的露珠。
那只鸟雀从枝叶间飞起，翅膀擦过潮湿的叶面，细小的水珠落下来，在光里碎成了晶莹的粉末。
台下，一个正准备发笑的年轻贵族怔了一下。
观众的哄笑和低语声也都消失了，一幅幅画面在他们的眼前徐徐展开。
有人放下了酒杯，有人停止了摇扇，有人茫然地抬起头，像是第一次真正看见舞台上的人。
春之芽，夏之叶，秋之风，冬之雪，湖边的小木屋，悠然的炊烟，时间被悄然放慢，只剩下小屋门口那只打着瞌睡的牧羊犬。
牧羊犬趴在门口，尾巴懒懒地扫过地面。
小女孩蹲在篱笆边，把刚摘下的野花插进陶罐里；屋里的妇人正在生火，炉膛里的火星轻轻一跳，映亮她红扑扑的侧脸；远处的老人披着旧外套，站在湖边撒下一把谷粒，几只白鸟扑棱棱地落在岸边。
一切都慢得像梦，从瞬间缓缓流向永恒。
就在这时，定音鼓响了。
格隆用鼓槌轻轻摩擦着鼓面，制造出一种低频的震动。
那双粗大的手显得异常克制，鼓槌贴着鼓面缓缓移动，像有什么庞大的东西正在地底深处翻身。
嗡——
那声音听不真切，却能感觉到脚下的地面在微微颤抖。像是远山的闷雷，又像是大地深处积蓄已久的怒火。
村口的牧羊犬忽然睁开了眼睛。
远处雪山上的一片积雪无声滑落，湖面上那层平静的光微微皱起。
有人下意识低头看了一眼自己的脚边，仿佛广场的石砖真的在刚才轻轻震动了一下。
就像是暴风雨前最后的深呼吸。
莫里特手中的指挥棒猛地一挥。
第二乐章开启！
起风了。
先是极细的一缕风。
它掠过草尖，吹歪了屋檐下悬挂的风铃。
然后，风突然变得尖锐起来。
莉娜的琴弓疯狂跳动，那一连串密集的半音阶跑动如同无数把无形的风刃，瞬间撕裂了广场的空气！
那已经不像是在演奏，更像是在用琴弓切开某种看不见的牢笼。她的手腕快得几乎只剩残影，弓毛被压得绷紧，琴弦发出急促而尖锐的颤鸣，仿佛下一秒就会被这场风暴扯断。
铜管组介入，声音尖锐而刺耳，如同狂风呼啸穿过峡谷。
山谷里的鸟群惊惶飞起。
木屋的窗户被风猛地撞开，屋内的火焰剧烈摇晃，桌上的白瓷杯滚落下来，砸在地上，碎成一地冰冷的白片。
格隆抡起那根像棒槌一样的鼓槌，狠狠砸下。
咚！
巨石滚落山崖，乌云密布，电闪雷鸣，豆大的雨点轰然砸下，湖中波涛汹涌，宛如末日降临。
那座安静的小村被风雨吞没了。
湖水翻卷起来，拍碎了岸边的木桩；羊群四散奔逃，牧羊人的斗篷被狂风扯得猎猎作响；小女孩抱着陶罐躲进屋檐下，眼睁睁看着刚插好的野花被雨水打弯了茎。
天空像被撕开了一道黑色的裂口。
雷光在裂口深处翻滚。
冲击，狂乱，怒吼，仿佛整个世界都在咆哮！
台下不少观众下意识地缩了缩脖子，看着晴朗的天空，感觉真的有一场大雨要劈头盖脸地砸下来。
一个孩子吓得抓住了母亲的袖子。
他睁大眼睛，死死盯着舞台，像是真的看见了那片山谷被倾盆的暴雨吞噬。
前排一个贵族小姐手里的折扇停在半空，指节因为用力而微微发白。她的嘴唇动了动，似乎想说什么，却最终没有发出声音。
没有秩序，没有优雅，只有最大自然原始的野性！
就像是灵魂在极度的压迫下，不顾一切想要冲破牢笼的嘶吼！
恐惧与愤怒交织成一个巨大的漩涡，将所有人都卷了进去！
那个漩涡从舞台中央升起。
它卷起风，卷起雨，卷起碎裂的树枝和崩塌的山石，也卷起每个人胸口深处那些被压下去太久的东西。
有人忽然想起自己曾经咽下的屈辱。
有人想起被迫低头时，牙齿咬进舌尖的血腥味。
就在这种窒息感即将达到顶峰时。
风停雨歇。
第三乐章拉开帷幕。
所有的乐器都停了下来。
那一瞬间，广场像被抽空了声音。
刚才还在耳边咆哮的雷霆、暴雨、狂风，全都戛然而止，只剩下一片近乎不真实的空白。
不少观众甚至忘了呼吸。
只有一个声音突兀地响起。
涅克洛斯站在舞台一侧，闭着眼睛，手指在泛黄的骨笛上跳动。
她站得很直，像一截从古战场上挖出来的旧骨。
骨笛贴在唇边，泛黄的笛身在灯光下显出细细的纹路，仿佛每一道纹路里都藏着被风沙埋没过的年月。
那声音苍凉而悠长，带着一种特殊的沙哑感，仿佛穿越了千年的时光。
它是牧羊人的哨声，是一缕穿过云层的阳光。
被暴风雨洗刷过的草原上，牧羊人驱赶着绵羊，披着夕阳走在回家的路上。
五色的光晕在夕阳中氤氲，几只水鸟回到岸边，落在湿漉漉的断桥上。
雨后的草原很安静。
泥地上有深深浅浅的脚印，草叶上挂着水珠，远处的天空裂开一线柔和的金色晚霞。牧羊人没有说话，只是吹着那支旧笛子，慢慢走在羊群后面。
他的斗篷湿透了，靴子上沾满泥水。
可他还活着。
羊群还在。
回家的路还在。
长笛轻轻应和，如同山涧里的清泉，在乱石间叮咚作响。
那清泉从被暴雨冲刷过的山石间流出来，带着碎叶，带着泥沙，也带着雨后重新变得清亮的天空。
弦乐组再次加入，声音绵延悠长，如同阳光下舒展的苔原。
它不再撕裂，不再怒吼。
而是像一只温暖的手，缓慢地落在每个人剧烈起伏的胸口上。
就像是被暴雨蹂躏过的野花，在泥泞中重新挺直了茎秆；是硝烟散尽后的废墟上，母亲抱着幸存的孩子，哼起了古老的摇篮曲。
那个小女孩从屋檐下走出来。
她手里的陶罐已经裂了，里面的野花被雨打得七零八落。她低头看了很久，最后小心翼翼地把其中一枝还没有完全折断的花扶正。
牧羊犬抖了抖身上的水，重新趴回门口。
炉膛里的火没有熄灭。
屋顶的炊烟又一次升了起来，只是比之前更细，也更慢。
台下一个老人摸了摸脸颊，发现自己竟然流泪了。
他愣在那里。
那一滴泪从皱纹里滑下去，落在他干枯的手背上。
他想起了自己在特拉洛克之下的家，为了追求所谓的艺术，他离开的太久了，或许是时候回去看看了。
他想起门前那条铺着青石的小路，想起母亲在黄昏时喊他回家吃饭的声音，想起自己离开那天，父亲没有送他，只是站在门后很久很久。
他以为自己早就忘了。
原来没有。
就在所有人的情绪都被抚平时。
莫里特转过身，看向后排的铜管组。他的眼神狂热，手中的指挥棒指向天空。
老指挥的手在颤抖。
可那不是恐惧。
是兴奋，是疯狂，是压抑了太久之后终于爆发前的最后一瞬。
第四乐章滚滚而来！
老巴克鼓起腮帮子，那个坑坑洼洼的小号口对准了广场。
他的手指按在活塞上，那把小号并不好看，铜皮上有坑，号口边缘还留下了不知道多少年前的凹痕。可在这一刻，它像一把被重新拔出的旧军刀，刀身锈迹斑斑，却依旧锋利。
嘟——嘟嘟嘟——嘟嘟嘟嘟嘟——！
一声极其嘹亮的军号，没有任何铺垫，像是一把利剑，瞬间刺破了宁静！
所有人都被这一声号角猛地拽了起来。
像有人一把掀开了雨后的黄昏，把所有温柔的余韵都踩碎在战马的蹄下。
冲锋的号角响起了！
紧接着，整个乐团炸开了。
所有的铜管，所有的弦乐，所有的打击乐，在这一刻毫无保留地爆发。
那不再是山村。
不再是牧羊人。
不再是暴雨后的归途。
那是一片被晨曦照亮的战场！
成千上万匹战马踏碎冰河，迎面冲来！刀兵出鞘，如黎明将至！
冰河在马蹄下裂开，白色的碎冰飞溅到半空。
战旗从风雪里展开，火红的旗面猎猎作响。骑兵低伏在马背上，盔甲被黎明的光照得发亮，刀刃一排排扬起，像冰原上突然升起的银色森林。
冲锋！冲锋！
观众席彻底沸腾了。
没人能在这个节奏下保持冷静。心脏随着鼓点狂跳，血液随着旋律燃烧。
有人不自觉地攥紧了拳头。
有人身体前倾，像是下一秒就要从座位上冲出去。
他们不知道自己为什么激动。
可他们就是想站起来，想呐喊，想跟着那支看不见的军队一起冲下山，挥舞军刀，踏碎阻拦在面前的一切！
舞台侧面的阴影里。
一个穿着灰色长袍的人缩在角落。他是红龙家族的密探，手里紧紧攥着一块黑色的魔石。
那块魔石冰冷而坚硬，边缘硌进他的掌心。
他已经在这里等了很久。
从第一乐章开始，他就站在阴影里，等待最合适的时机。按照计划，他应该在高潮到来前破坏扩音结界，让刺耳的啸叫撕碎这场演出。
即使这会违抗大少爷的旨意，但总比让少爷输掉比赛，被逐出云端好！
这本该很简单。
只要捏碎这块石头，舞台上的扩音结界就会产生短暂的啸叫，足以毁掉这场演出。
他的手在颤抖。
他看着台上那个正在疯狂吹奏的蜥蜴人，看着那个把琴弓拉出火星的大提琴手，看着那个像疯子一样挥舞手臂的老指挥。
老巴克的脸涨得通红，脖子上的鳞片一片片绷起，像是下一秒就会喷出火来。
墨莺的琴弓压得极低，弓毛几乎要断裂，琴弦在她手下发出震鸣。
莫里特的白发被汗水黏在额头上，外套后摆随着动作甩起，他整个人像一面破旧却还没有倒下的旗。
一种莫名的恐惧攫取了他的心脏。
他忽然觉得自己并不是站在舞台侧面。
而是站在战场中央。
站在一支正在冲锋的军队面前。
他要阻挡的不是一支乐队，是一支军队，一支一往无前的军队！
他们踏过冰河，踏过山谷，踏过雷雨和废墟，踏过所有人的嘲笑与轻蔑，朝着他，朝着红龙家族，朝着那些高高在上的东西冲了过来。
我不行，我，我做不到！
密探松开了手，那块魔石滑落在地，滚进了下水道的缝隙里。他抱住头，在那震耳欲聋的声浪中瑟瑟发抖，转身逃进了黑暗。
他逃得很狼狈。
灰袍被栏杆勾住，撕开了一道口子，可他连回头看一眼都不敢。
他只想离开这里。
离开那号角，离开那鼓声，离开那支仿佛真的能把他碾碎的军队。
台上，第四乐章进入了中段。
木管组短暂的沉吟，像是在冲锋前的战士回头看了一眼故乡的炊烟。那一瞬间的犹豫和柔情，转瞬即逝。
他看见了门前的老树。
看见了妻子站在篱笆旁，手里抱着还不会说话的孩子。
看见了母亲坐在炉火边，低头缝补一件旧衣服。
那一眼里有太多东西。
有舍不得，有遗憾，有害怕，也有再也无法说出口的告别。
下一秒，就被更加狂暴的弦乐吞没。
既然选择了反抗，就别回头！
冲！冲上去！
战士转过头。
马蹄再次踏下。
故乡的炊烟被抛在身后，所有柔软的东西都被他藏进胸口最深处，然后化成更锋利的力量。
莫里特全身都在颤抖，他的汗水甩在空中。
那汗水在灯光下飞散，像一颗颗短暂燃烧的火星。
他的眼睛已经红了。
他不仅仅是在指挥一首曲子。
他是在把自己这几十年吞下去的屈辱、失败、逃避和不甘，全都狠狠砸进这最后的乐章里！
我不会再逃了！什么狗屁皇家乐队，什么狗屁贵族！你们根本不配挡在我们的面前！
这一刻，他仿佛又回到了年轻时。
回到那个被人嘲笑出身、嘲笑天赋、嘲笑不配站上大舞台的夜晚。
那一次，他凭借着自己出类拔萃的演奏技巧冲破了阶级的束缚，这一次，他将和这个新生的乐团一起踏破这腐朽的秩序凡俗！
格隆，手中的鼓槌狠狠砸下，定音鼓发出了最后的怒吼。
那一下像是砸在整座广场的胸口。
这是胜利的欢呼！是千万人胸腔共振发出的怒吼！是把那个高高在上的帽子踩在脚底下的狂笑！
战旗越过城墙。
铁蹄踏碎锁链。
有人在废墟里举起拳头，有人在燃烧的黎明里大笑，有人满身是血，却依旧站着。
不是因为他们不会倒下，而是因为他们终于不再跪着。
最后一个音符落下，所有乐器同时止音。
那种极动到极静的落差，让人耳膜产生了一瞬间的真空感。
仿佛成千上万匹战马在冲到眼前的一瞬间，同时消失了。
尘埃还悬在半空。
刀光还停在瞳孔里。
广场上一片死寂。
没有掌声，没有欢呼。所有人都张大着嘴巴，呆呆地看着台上。他们的大脑还在充血，耳边还在回荡着那疯狂的马蹄声。
有人手里的酒杯歪了，酒液顺着杯沿流到手背上，他却毫无察觉。
有人眼眶发红，却不知道自己为什么想哭。
有人胸口剧烈起伏，像是刚刚真的跟着那支军队冲过了一整片战场。
那些原本等着看笑话的人，此刻一个字也说不出来。
他们仍然坐在原地。
可他们的眼神已经不一样了。
因为他们知道，有什么东西被这首曲子撕开了。
那不是一场普通的演出。
那是一场从晨雾开始、穿过暴雨、走过归途，最后踏着战马冲向黎明的梦。
而他们所有人，都被卷了进去。
这……这是什么？
这不是音乐，这是战争！
评委席上。
一向以严苛著称的伯恩，猛地站了起来，甚至因为动作太猛，带翻了身后的椅子。
啪！啪！啪！
他用力地拍着手，手掌拍得通红，脸上带着狂热。没有任何迟疑，没有任何保留。
这孤单的掌声就像是一个信号。
轰——
整个广场炸开了。
人们跳了起来，疯狂地鼓掌，尖叫，甚至有人激动地抱住身边的人大喊大叫。
那些平日里自诩优雅的特拉洛克人，此刻全都忘了所谓的礼仪。他们被那种生命力彻底征服了。
在舞台的另一侧。
红龙家族的乐团成员们面面相觑。
那个首席小提琴手，看着手里昂贵的名琴，又看了看对面那个蜥蜴人手里破旧的小号，苦涩地放下了琴弓。
他不得不承认，刚才那一瞬间，他甚至也想举起小提琴，和台上的那些人一起冲锋，加入这场战斗。
他缓缓抬起手，加入了鼓掌的行列。
这无关比赛输赢，这是对音乐的尊重。
红龙家族乐团的其他成员们也如梦初醒，不约而同的加入了掌声之潮。
而站在台下的杰拉德面无血色，像是被抽干了所有的血液。
他不需要等评委打分。他知道自己已经败了，败的很彻底，没有任何翻盘的机会。
掌声持续了整整五分钟才渐渐停歇。
伯恩拿起扩音水晶，声音因为激动而有些颤抖：
“投票通道开启。请各位做出你们的选择！”
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